Mãe

O que há de errado em se assumir a imundície humana?

Quando nos disseram o que somos

Esqueceram de assentir o nosso caos

Caos.

Eu cansei de buscar respostas

Agora sou um andarilho questionando o mundo

Uma semente sem chão, um grão de vida ao vento – Talvez.

Mãe, você pode me ouvir?

Simplesmente dizer “cresci” soa menos infantil para você que estúpido para mim?

Eu sou o caos. Eu sou a dor do teu parto.

Eu sou aquilo que de ti saiu.

Ora engolfado no mundo,

Ora revolto em suas próprias ondas.

Mãe, eu sou a dor em suas veredas.

Hoje deixo aqui o meu brado infantil, ocre e ingênuo.

Permito a mim continuar.

Mesmo olhando para trás e só vendo dores travestidas

Sonhos encobertos e palavras nunca ditas.

Me perdoe, uma vez mais – mãe – pelo pecado de pensar.

Flor

Minha demora com a vida é algo intransigente

Sou parca, semelhante à nudeza da flor

Complacente e recolhida

Contudo, me faço toda a dor de um momento ou outro

Quando julgo necessária a contemplação

Tenho espinhos.

E eles ferem – quase sempre sem querer

Um ou outro pássaro que me beije

Preciso de luz como qualquer outra

Mas é na escuridão que se esconde o meu fascínio

Minhas pétalas pequenas

Transmitem como podem

A imagem do que sou

Mas há dentro de mim algo bem mais precioso

Não o corpo, não o ouro, não –  Chamo alma – meu mais perfumado tesouro.

Labirinto

E se a vida for um labirinto suntuoso e suas paredes tiverem ouvidos, e olhos, e mãos, e corpos maciços e ornados de caos? E se o mundo for apenas um sussurro? Como faço então, para abafar o gemido que me escapa pelos dedos toda vez que me entrego à palavra, lentamente, deixando-a me guiar?

Talvez eu possa mesmo não ter resposta; fria, calma e paciente como bem a queria. O que eu tenho me abala. E me consome. E golpeia. Quase isso, um sonho, intenso de verão, onde o tumulto do vento rege a coisa toda.

Eu quero é a resposta! Porque o resto para mim, tanto faz; só me apavora. Eu. Eu. Eu. Mas que droga de solidão. Compulsiva, eletrônica, distante demais do ser transparente. E mais uma vez, me basta a palavra. Escrita, rasgada. Sendo digerida pelo mundo, assim que sai pelas mãos.

Espero que, ao menos dessa vez, não lhe caia bem essas palavras. Digira mundo. Digira.

Agnóstica

O homem que há em mim hesita em ditar-me o tom

Meus acordes são constantes de vida

Transitando como ferida na imensidão desajustada que é meu nome

Recorro ao sentido, a palavra

Tal prova de que a vida espera até o momento da perfeição

Sem forma, justa como os desígnios sacros – virtudes opostas

Desperto do sono, o homem calmamente se levanta

Sua ferocidade atenua o senso, o tempo, a prova

Fazendo do instante épico uma lacuna aberta, ferida incurável

E quanto a mim, mulher que sou

Ainda não provei a vida ou sua fome

Somente o alimento sagrado, que é aquele do espírito

Sem precisão

Entenda como quiser.

De homem e mulher há tantos soltos no mundo

Mas a unção que busco

Essa sim, é sagrada!