Mãe

O que há de errado em se assumir a imundície humana?

Quando nos disseram o que somos

Esqueceram de assentir o nosso caos

Caos.

Eu cansei de buscar respostas

Agora sou um andarilho questionando o mundo

Uma semente sem chão, um grão de vida ao vento – Talvez.

Mãe, você pode me ouvir?

Simplesmente dizer “cresci” soa menos infantil para você que estúpido para mim?

Eu sou o caos. Eu sou a dor do teu parto.

Eu sou aquilo que de ti saiu.

Ora engolfado no mundo,

Ora revolto em suas próprias ondas.

Mãe, eu sou a dor em suas veredas.

Hoje deixo aqui o meu brado infantil, ocre e ingênuo.

Permito a mim continuar.

Mesmo olhando para trás e só vendo dores travestidas

Sonhos encobertos e palavras nunca ditas.

Me perdoe, uma vez mais – mãe – pelo pecado de pensar.

Flor

Minha demora com a vida é algo intransigente

Sou parca, semelhante à nudeza da flor

Complacente e recolhida

Contudo, me faço toda a dor de um momento ou outro

Quando julgo necessária a contemplação

Tenho espinhos.

E eles ferem – quase sempre sem querer

Um ou outro pássaro que me beije

Preciso de luz como qualquer outra

Mas é na escuridão que se esconde o meu fascínio

Minhas pétalas pequenas

Transmitem como podem

A imagem do que sou

Mas há dentro de mim algo bem mais precioso

Não o corpo, não o ouro, não –  Chamo alma – meu mais perfumado tesouro.